O trabalho obriga a dar a volta aos blogues, embora específicos e muitas vezes pouco afectos aos meus interesses, hoje valeu a pena essa visita. Passei por aqui e descobri que é o culpado pelos meus dias amargos.
Parece que o óbvio aconteceu. Ainda bem! Não é que estivesse com grandes expectativas de mudança mas, à cautela, lá fui procurando manter-me informado. Em Cuba nada muda, por enquanto. E isso é uma excelente notícia (para mim, não para os cubanos, claro está) já que assim ainda é possível degustar, a preço compatível ao cidadão de classe média baixa - como agora com os resultados do deficit quase todos ficámos reduzidos- os melhores dos puros habanos. Ninguém tenha a menor dúvida que no dia em que Cuba for dos americanos, em Portugal, só o Major Valentim Loureiro terá dinheiro para comprar puros.
Com Fidel os puros foram aristocráticos, com os americanos tornar-se-iam burgueses, por isso, gritem comigo:
Pátria ou muerte!
Don Vito ainda se lembra do tempo em que havia domésticas. Hoje, com a Bimby, quanto muito, há electrodomésticas. Tenho aspiração a ser um(a) delas, pois finalmente vou poder experimentar as minhas saudosas patanisca de bacalhau que a desconfiança caseira nas minhas capacidades culinárias, sistematicamente, me impediram de revelar.
Fez ontem uma semana, tive que recorrer às urgências do Hospital de Vila Franca de Xira. Como em todos os serviços do género e em situação de doença não foi uma visita agradável. Pela demora, pelo mal-estar e simplesmente pelo facto de se estar num hospital!
Cinco horas foi quanto esperei, enquanto via outros doentes, chegados depois de mim, alguns até sorridentes, com a mesma cor (verde) que eu e a serem atendidos antes de mim! Coisas da triagem, meu novo ódio de estimação.
Durante esse período consegui combater a febre e ser combatida por ela, ouvir outros doentes a promover casas para vender, outros a discutir futebol e apreciei a verdadeira feira de quem “nada” mais tem que fazer senão passar umas horitas da noite de sábado no hospital.
Perante o vai e vem de gente, as horas a passar e a minha situação mais do que estagnada dirigi-me ao guichet, onde estava a senhora que me perguntou “então está a sentir-se mal?”
“Claro que não me sinto mal…já nem sinto nada!” Pensei.
Mas voltando ao assunto da vaca fria: dirigi-me ao dito guichet com toda a revolta que as minhas forças me permitiam, para reclamar. Afinal de contas já estava a adquirir outros males além daquele que me tinha levado até lá. Pergunto à senhora “simpática” se ainda ia demorar muito. Fi-lo três vezes em intervalos de tempo consideráveis. A última resposta abalou ainda mais os meus alicerces: “Estão a chamar os doentes das 19h”.
Ora bem, eram 23h. Significava que só me iriam chamar à meia-noite. E assim sucedeu!
Não tinha força para pedir livro de reclamações, muito menos para escrever por isso abstive-me de pedir embora vontade não faltasse.
O suplício teve fim, bem dizem que “não há mal que nunca acabe”, no entanto passei a entender o ministro que fechava as urgências e apoio!
Nani jogou tão bem que “até parecia o Cristiano Ronaldo”!
Assim rematou o jornalista/ comentador/ fã de C R, que ao tentar elogiar o jogador apenas o reduziu à sua insignificância.
Será que Nani não podia ser igual a si próprio?
Nem comento mais nada.
a propósito de uma manifestação, vão bardamerda!
Portugal é um país pobre porque tem poucos imigrantes. Pobre e infeliz, também. No dia em que começa o festival do chocolate em Óbidos e se prevêem gigantescas romarias de saloios que só comem frango de aviário, fazem-nos muita falta os genuínos imigrantes: Os turcos com os kebad e o perfume das suas especiarias, os marroquinos, os argentinos, os mexicanos, os japoneses, os pescadores de arenques lá dos lados da Dinamarca e tanto outros que dão prazer de vida onde quer que se encontrem.
Mais! Queremos mais! Mais imigrantes!
Óbidos é uma linda vila medieval que está hoje, ainda, estimada graças à perseverança de um homem simples, o ex-presidente da câmara, José Pereira Júnior. Na solidão de um lar, um homem ainda novo, espera a morte num agonizante sofrimento ditado pela amputação dos membros inferiores e por uma cegueira que lhe trouxera os malditos dos diabetes. Durante o tempo em que a vila permaneceu bonita, arranjada, silenciosa e antiga, quase ninguém lá ia, nem famílias nem crianças, muito menos jornalistas.
Depois veio o pantomineiro! Inventou um festival de chocolate sem chocolate e transportou para a “cerca do castelo” uma Antárctida de esferovite. Foi o suficiente para que hordas de famílias do país inteiro se acotovelem horas a fio, em filas intermináveis, para ver uns bonecos pífios feitos de chocolate de 3ª categoria.
Durante uns dias, anunciam aqui estes pobres deslumbrados, Óbidos vai saber a chocolate. Que horror !
